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De mauvais sportif à mauvais spectateur : l'histoire du passage à l'âge adulte d'un jeune homme qui apprend à s'asseoir sur son canapé, à boire de la bière et à crier devant sa télévision. C'était en 2009. Le monde était en récession. Le nouveau Star Trek était sorti. Et Brett Favre, quarterback de longue date des Packers de Green Bay, rejoignait les Vikings du Minnesota. Après une saison exceptionnelle (12 victoires et 4 défaites) , les Vikings et Brett Favre s'inclinèrent face aux Saints lors du match de championnat NFC, manquant ainsi l'occasion d'aller au Super Bowl pour la première fois en 32 ans. Aujourd'hui, huit ans après ce match, les Vikings accueillent les Saints dans un stade flambant neuf, avec un nouvel entraîneur et un nouveau quarterback.
C'est drôle de réaliser ce que l'on devient avec le temps. Il n'y a pas si longtemps, je ne prêtais aucune attention au sport professionnel. Je me suis récemment demandé si j'en avais simplement assez de voir les Vikings perdre sans cesse, ou si les tensions entre l'orchestre de mon lycée et les équipes sportives avaient déteint sur moi. Peut-être que mon passage dans une université de première division qui, à l'époque, affichait la pire série de défaites du football universitaire a entraîné mon désintérêt. Quelle qu'en soit la cause, j'ai remarqué un problème dans mon comportement en regardant les Vikings et je me suis demandé comment j'en étais arrivé là ; comment les choses avaient-elles pu devenir aussi graves ?
Mais faisons une pause avec le Jacob d'aujourd'hui. Ce sera agréable. Nous reviendrons sur certaines expériences embarrassantes que j'ai vécues enfant, et sur la façon dont je suis passé d'un mauvais sportif à un mauvais spectateur de voir des professionnels bien meilleurs que moi dans un sport que je n'ai jamais pratiqué.
En grandissant, j'ai essayé de pratiquer tous les sports majeurs, sauf le football américain. J'ai essayé le softball, le baseball, le soccer, le basketball et même le hockey. À chaque fois, ça s'est mal terminé. Non seulement je n'étais pas du genre à m'entraîner, mais j'étais persuadé d'être le meilleur. Mon excès de zèle me causait souvent des blessures, ou probablement à quelqu'un d'autre.
Notre histoire commence à l'âge de cinq ans, lorsque je donnais vie à une ligue appelée Micro-Soccer. Pas d'arbitres, pas de vraies règles, juste une bande de petits enfants courant après un ballon. Après quelques années, je suis passé à une vraie ligue. Des arbitres, des équipes sponsorisées et le véritable fléau de mon existence : les règles. L'entraîneur m'adorait. J'ai joué presque tous les matchs, jusqu'à ce jour fatidique. Pendant tout le match, j'ai entendu l'arbitre crier quelque chose à propos du numéro 11. J'ai dû supposer que je ne faisais rien de mal, sinon je l'aurais remarqué avant d'entendre très distinctement : « Numéro 11, INTERDIT DE CROQUER ! » de la part de l'arbitre. J'ai baissé les yeux et, à ma grande surprise, j'étais le numéro 11 ! Il devait parler de moi ! Il s'avère que pour prendre le ballon à quelqu'un, on ne peut pas simplement le faire croquer et le prendre. À mesure que je réalisais que j'avais mal joué tout le temps, la gêne s'est accrue. Je n'étais pas un cas isolé, j'étais bon au football. Désormais complexé, je me suis remis au football, mais j'ai découvert que le football était très difficile. En fait, j'étais juste très doué pour faire trébucher les gens. Que ne donnerais-je pour que ce soit un sport professionnel ! J'ai aussi donné une bonne chance au basket, en jouant dans une équipe avec tous les enfants de mon quartier du même âge. Après avoir malencontreusement fait saigner du nez un ami (qui ne gardait pas la balle des yeux) , j'ai décidé de ne plus m'inscrire. J'ai aussi essayé le baseball, après plusieurs années dans une équipe de softball avec le jeune qui est devenu notre quarterback au lycée. J'ai cependant arrêté le baseball après avoir reçu un coup violent à l'omoplate avec une balle de baseball pendant l'entraînement. Malgré mes difficultés habituelles au bâton, j'en ai envoyé une dans le champ extérieur. J'ai frappé en deuxième base et j'ai continué à courir à la demande de l'entraîneur, pour finalement être projeté juste avant la troisième base par l'arrêt-court, qui a visiblement manqué le gant du troisième but. Je n'ai jamais atteint la troisième base ce jour-là, et mes rêves non plus. L'un des piliers de l'enfance dans un endroit aussi froid que le Dakota du Sud, c'est la glace, et de là, le hockey. J'étais jeune quand je jouais au hockey. Très jeune. La « ligue » où je jouais ne jouait qu'un match par an, entre les périodes d'un match du Stampede de Sioux Falls. Tout le reste n'était qu'entraînement. On apprenait à patiner, à manier la rondelle et à passer le moins de temps possible les fesses sur la glace. Mais tout se résumait à ce match. Cinq minutes d'un hockey parmi les plus intenses et captivants jamais vus. C'était ma chance de prouver que j'étais le meilleur. Ma chance de prouver que j'avais l'étoffe d'un joueur de hockey professionnel. À cinq secondes de la fin et sans aucun point au tableau, j'ai saisi ma chance. J'ai pris mon bâton et j'ai frappé l'adversaire en plein front. Il est tombé sur la glace et j'ai su que c'était la fin. J'ai filé sur la glace avec ma rondelle fraîchement récupérée devant moi. Mais le buzzer a retenti et le rideau est tombé sur la performance de ma vie. Le score restait à égalité. Mon cœur se serrait, mais mes rêves s'effondraient encore plus. Je n'avais rien prouvé. Je suis presque sûr que l'entraîneur a convaincu ma mère qu'il valait mieux que je fasse autre chose que du hockey après ça, car l'année suivante, j'ai commencé le taekwondo.
On peut dire sans se tromper que je ne me suis jamais vraiment investi dans les sports que je pratiquais enfant. Malgré leurs dénouements parfois décevants, chacun d'eux n'est plus qu'une anecdote amusante de mon passé. Cela me ramène à la question suivante : comment ai-je pu devenir si mauvais au football ? J'ai l'impression que chaque semaine, au lieu d'apprécier le match pour ce qu'il est, je me retrouve en colère à cause d'une décision arbitrale ou d'un penalty contre les Vikings. Est-ce vraiment ce que je crois–que les Vikings n'ont pas mérité de penalty de toute l'année, mais que les arbitres ont manqué un penalty sur chaque action adverse ? Ce qui aurait dû être un événement social passionnant est devenu, j'en suis sûr, pénible pour tous ceux qui m'entourent. Honnêtement, je ne peux pas les blâmer. Personne n'aime passer trois heures et demie à écouter quelqu'un insulter sa télévision comme si cela allait la convaincre de lui montrer ce qu'il veut voir. Peut-être me suis-je trop investi dans le visionnage des Vikings.
Il semble que lorsque nous nous investissons à fond dans le résultat d'une chose, nous devenons souvent fermés à l'idée qu'un autre résultat puisse être acceptable. Plus nous nous investissons, plus il nous devient difficile de voir autre chose que ce que nous souhaitons, et plus il nous est facile de nous mettre en colère ou de nous frustrer face à un résultat contraire à nos souhaits. Qui suis-je pour prétendre en savoir plus qu'un arbitre de la NFL ? Ou qu'un juge d'une épreuve des prochains Jeux olympiques ? Comme l'a dit un jour John D. Rockefeller : « C'est une chose de rester sur le terrain confortable de l'inaction placide et de formuler des paroles d'une sagesse cynique, c'en est une autre de se plonger dans le travail lui-même et, grâce à une expérience intense, d'acquérir le droit d'exprimer des conclusions solides. »
Avec ces mots à l'esprit, je m'engage à apprécier le football pour ce qu'il est, à accepter volontiers des conclusions différentes de mes résultats souhaités et à trouver d'autres endroits dans ma vie pour appliquer les mêmes principes. -Jacob Broin
